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        短到像一个无声的命令：别Si在自己手里。

        夜在地窖外面流动。

        探照灯的光偶尔扫过鸟居的残影，像刀刃擦过骨。

        远处荒神的残响在城市深处发出低低的呜鸣，像世界在梦里SHeNY1N。

        而地窖里，他们把自己缩成灰。

        缩成杂讯。

        缩成不会被听见的形状。

        可是每个人心里都藏着同一件事。

        那一下叩。

        那一根发。

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